В журнальном баловстве внезапно обнаружилось спасительное зерно.
Пока сортируешь чужих тараканов на собственных тупо не хватает времени.
Потерянные фикрайтеры, как мертвые города. Оставили после себя величественные развалины, и вроде мосты еще соединяют замысел с воображением, а по строкам, как по лабиринту, можно запросто отыскать внутренних демонов автора, но то лишь призраки. Личина сброшена несколько лет (?) назад, примерено новое имя, проложены новые строки (возможно). Остались ли прошлые страхи? Осталась ли прошлая страсть? Едва ли.
Но оголенный нерв все еще чувствуется в каждом слове. Волшебное чувство. Будто стоишь над разложившимся телом и каким-то периферически-потусторонним зрением замечаешь обратный бег временной цепи. И тело оживает на глазах. Ровно до знака копирайта, который - почти надгробие. С датой... смерти (?).